Attrebus hatte das Wesen, das seinen Bauch aufgeschlitzt und die Gedärme über seine Arme verspritzt hatte, niemals kommen sehen. Es war in der Dunkelheit geschehen, und das Einzige, woran er sich abgesehen von den Todesqualen erinnern konnte, waren der Gestank seiner Eingeweide und der Geruch von so etwas wie verrottetem Ingwer. Und außerdem dachte er an Sul, der ihn mit sich geschleift und in einer Sprache geflucht hatte, die Attrebus nicht verstand. Nun ließ der Schmerz bislang das Einzige, das ihm real vorgekommen war langsam nach. Sein Körper verstand endlich, dass es vorbei war. Möglicherweise war er auch schon tot er war sich nicht sicher, wie sich der Tod anfühlte. Er hatte derartigen Dingen bisher nicht so viel Aufmerksamkeit geschenkt, wie er es eigentlich hätte tun sollen. Es war, als träume er zu fallen, und für einen kurzen Moment dachte er, er falle tatsächlich, da sein gesamtes Gewicht nicht mehr spürbar war. Unter großer Anstrengung öffnete er die Augen, doch es gab nicht viel zu sehen; die Luft war von Asche erfüllt, eine graue Wolke, die sich in alle Richtungen erstreckte. Er erblickte seinen Gefährten Sul, der stetig verblasste, einige Meter von sich entfernt. Gleich würde ihn der Staub in einen Schatten verwandeln, und dann in ein Nichts. Es war anstrengend zu atmen; das graue Pulver verstopfte Nasenlöcher und Mund. Einige Atemzüge später wurde ihm bewusst, dass sich seine Lungen schon bald mit dem Zeug angefüllt haben würden und es dann um ihn geschehen sei. Es war so schwer, etwas zu tun. Er war schwach, müde, und selbst wenn er überleben würde, schienen die Dinge, die er noch zu tun hatte, doch unmöglich. Niemand konnte ihm einen Vorwurf machen, wenn er aufgab, oder? Eigentlich nicht. Niemand würde es überhaupt wissen. Und so driftete er davon, die Asche ließ seinen blutgetränkten Gambeson und seine Hände verkrusten, umschloss ihn wie ein Leichenhemd und bereitete ihn geradezu sanft auf den Moment vor, da sein Herz zu schlagen aufhören würde.